hoy he encontrado esto

Yo creo en las palabras. En la conquista del mundo mediante la palabra. En la construcción del mundo mediante la palabra. Precisamente porque sé que el mundo ya está construido al margen de todas las palabras, que es ajeno a mí e inconquistable. *

*noviembre de 2008

levante I

"La tierra prometida es cosa de otros.

Para nosotros la arena:

un paisaje que cambia con el viento."

Miriam Reyes, Desalojos

Eolo ha roto las murallas

a ochenta kilómetros por hora

fuerza siete

su furia de titán

su violenta inercia de la ola

no hay virgen en la calle

para aplacar su hambre

no hay ofrendas de frutas y de flores decorando las casas

no hay débiles cimientos que se dejen

arrastrar por los gritos

solo el blanco

solo el árido blanco de la cal

y un cuerpo

rendido al vendaval

que

fuerza siete

ochenta kilómetros por hora

le desviste

de páramos y angustias

y le deja

desnudo

radiante

detenido

como el cloro solar en las pupilas

"mujeres", manuel vilas

"No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillaje y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres. "

Manuel Vilas, Resurrección.

mitología

no conoceré el frío

no seré la extranjera bajo tu sol de vidrio

no saltaré los muros que alejaron

tu pueblo de otros pueblos

no volveré a mi tierra luciendo la medalla

del este en la solapa

mientras rompías el túnel de la noche

y el miedo adolescente

con tus manos

(esas que recolectan pedazos de la tierra

cadáveres

laberintos de abetos en invierno)

comprabas una verdad más amplia

que los cuerpos

aquí tienes

palabras para un mito:

mar del norte

sonidos del deshielo

emulsiones de plata bajo un cielo soviético

áfrica al fondo gris como la estepa

sólo ida

paris 3 de septiembre

20 kilos de ropa

5 kilos de libros equipaje de mano

me recomiendan dos horas de aeropuerto

(al aeropuerto no, y estaré sola)

20:35 hora local las luces de emergencia las salidas

la flama sevillana atrapando el tren de aterrizaje

y luego nada

135 minutos de trayecto

22:50

sólo ida

esta centella hundida, aurora luque

"Mucho me place que mi amor os atormente

porque yo sufro por vos de igual manera

Condesa Garsenda de Provenza

A veces hasta quiere más dolor. Echa de menos

sus tatuajes morados, su mordedura rítmica,

el cerco lacerante de los dientes,

esa centella hundida en la que un grito

rompe desconociendo todavía

si es dolor o placer quien lo ha llamado.

Quiere aún más dolor. Rechaza el salvamento

que aniquila su vértigo de náufrago."

Aurora Luque, Camaradas de Ícaro